Renato recolheu lentamente a mão apoiada no batente da porta e endireitou o corpo novamente.
Ele a observou por muito tempo antes de puxar os cantos da boca.
— Desculpe o incômodo, Dra. Elisa.
Ele a olhou uma última vez. Aquele olhar era complexo e indescritível, cheio de dor, desilusão, relutância...
Então, ele se virou, não olhou mais para trás e, passo a passo, afastou-se lentamente pelo mesmo corredor por onde veio.
Suas costas estavam retas, mas exalavam uma indizível sensação de solidão e abatimento.
Elisa permaneceu à porta do escritório, vendo-o desaparecer na curva do corredor, até não o avistar mais.
Só então ela fechou a porta.
Com um leve "clique", a fechadura trancou, separando completamente o lado de fora e o lado de dentro.
Encostando-se na porta, Elisa fechou os olhos, respirou fundo e exalou devagar.
Ela caminhou até a mesa e fixou o olhar no porta-retrato em cima dela.
Dentro da moldura, havia uma foto dela com sua filha, Cici.
A foto fora tirada na praia. Ela segurava Cici, de três anos, e ambas sorriam.
A garotinha estava com duas tranças no cabelo e usava um vestidinho florido. Era robusta como um bezerro, algo que enchia Elisa de orgulho, pois ela havia criado sua filha para ser saudável e forte.
A aparência de Cici herdara os pontos fortes do pai e da mãe, especialmente os olhos... eram muito parecidos com os daquele homem.
Se ele a visse, certamente suspeitaria e causaria muitos problemas e confusões.
A ponta do dedo de Elisa tocou suavemente o rosto sorridente e brilhante de sua filha por baixo do vidro do porta-retrato.
Ela sempre disse a Cici que seu pai estava morto.
Por isso, Cici nunca perguntava pelo pai; quem ela mais amava era a sua mãe.
Isso era muito bom.
Elisa recolheu a mão, sentou-se novamente na cadeira e voltou sua atenção para o sistema de prontuários na tela do computador.
Seus dedos digitavam no teclado, emitindo um som claro e rítmico.

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