Ódio, ao menos, ainda significava que se importavam.
Mas “que cada um siga bem” era uma ruptura definitiva; era cortar laços e favores, era nunca mais voltar a se falar.
Ele finalmente compreendeu, por inteiro.
Eles talvez tivessem realmente perdido aquela irmã para sempre.
Não naquela noite.
Mas nas incontáveis vezes, no passado, em que favoreceram alguém como se fosse o mais natural do mundo.
Em cada ocasião em que ela, ferida e com lágrimas nos olhos, olhava para eles cheia de esperança — e recebia apenas frieza e acusações.
Dia após dia, como mil cortes.
Até que, naquele dia, o sangue no coração dela enfim se esgotou.
O vento noturno entrou pelo hall de entrada e fez Lucas estremecer.
Ele encarou a porta que acabara de se fechar de novo e, por um instante, ficou sem reação.
— Pff! Que ela suma! — o palavrão de Miguel veio da sala de jantar, quebrando o silêncio.
— Quanto mais longe, melhor! Quero ver que futuro ela tem longe da família Andrade!
O rosto de Felipe também estava carregado de ira.
Ele bateu os talheres com força sobre a mesa e começou a xingar:
— Criatura sem educação!
Larissa ainda soluçava baixo. Ao ouvir as ofensas do pai, engasgou a voz, mas acrescentou, nítida:
— A culpa é minha… Eu não devia ter irritado a minha irmã…
Matheus franziu o cenho e olhou para Lucas, que permanecia junto à porta, atordoado.
— Terceiro, o que ela te disse?
Lucas virou-se devagar, com o olhar vazio.
A voz dele tremeu.
— Ela disse… que, daqui pra frente, cada um siga bem.
— Disse que… tudo não tinha mais nada a ver com ela.
Na sala, o silêncio caiu de imediato.
Até o choro de Larissa, como se alguém lhe tivesse apertado a garganta, cessou bruscamente.
Aquela frase de Beatriz era um desligamento completo, vindo do fundo dos ossos.
Ela simplesmente… desaparecera do mundo dele.
Limpa e completamente.
Aquilo fez Heitor sentir uma perda como nunca antes.
Ele se acostumara a controlar tudo.
O rumo do grupo, o ponto fraco dos adversários — e também as emoções de Beatriz.
Bastava ele franzir a testa, e ela ficava inquieta.
Bastava uma frase, e ela se enchia de alegria… ou despencava no gelo.
Mas agora, de repente, todos os seus meios haviam falhado.
— Toc, toc, toc.
O assistente, Zaqueu, bateu e entrou.
— Sr. Heitor, os documentos que o senhor pediu.
Heitor pegou a pasta e folheou duas páginas, distraído. Então perguntou, de súbito:
— Ela… deu algum sinal?

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