No Dia do Divórcio, Ele Me Trancou no Frigorífico romance Capítulo 51

O nome Guilherme era como uma pérola afundada no fundo do mar.

A não ser em último caso, Beatriz não queria tocá-lo.

Isso significava apostar a última carta que lhe restava num homem imprevisível.

Ela inspirou fundo e, quando se preparava para traçar o próximo passo, a tela do celular se acendeu de súbito.

No identificador de chamadas, apareceu o nome que ela menos queria ver: Miguel.

Os dedos de Beatriz pairaram sobre o botão de recusar, sem conseguir apertá-lo.

O que ele queria ligando a essa hora?

Exibir-se?

Ou, por achar que ela ainda não estava “morta” o bastante, queria apenas terminar o serviço?

Ainda assim, Beatriz deslizou para atender.

— Se tem merda pra falar, fala logo.

A voz dela soou fria como gelo.

Do outro lado, houve um silêncio inesperado por alguns instantes.

Em seguida, veio uma voz que Beatriz jamais ouvira em Miguel: rouca e baixa.

— Irmã...

A palavra “irmã” quase a fez pensar que estava ouvindo errado.

Desde pequena, Miguel sempre a chamara de “ei”, “Beatriz”, e até de “vadia”.

Aquele era, pela primeira vez, um absurdo fora do padrão.

Quando algo era estranho demais, havia veneno por trás.

A vigilância de Beatriz subiu ao limite.

— Eu não sou sua irmã.

— Eu sei que você ainda está com raiva de mim. — A voz de Miguel carregava um cansaço evidente e... tristeza? — Eu fui um desgraçado, eu errei. Eu vivia te maltratando.

— Pode me bater, pode me xingar, tanto faz, desde que você pare de ficar com raiva.

Beatriz riu por dentro.

Lágrimas de crocodilo.

Atue. Continue atuando.

— Irmã, o aniversário de morte da mamãe está chegando.

A frase de Miguel foi como uma agulha invisível, cravada sem aviso no peito de Beatriz.

A mão dela apertou o celular com força, sem perceber.

— O pai não anda bem este ano. Há alguns dias, ele voltou pro hospital. Ele vive repetindo que sente muito pela mamãe... e por você.

— Ele disse que queria aproveitar a data e ir com a família inteira ao cemitério, para prestar uma homenagem decente.

— Deixa o passado no passado.

Beatriz se agarrou ao último fiapo — ridículo — de esperança familiar, e àquela mínima sorte imaginária.

Depois de muito silêncio, ela finalmente arrancou uma palavra da garganta:

— ...Tá.

No dia do aniversário de morte da mãe, Beatriz vestiu um vestido preto simples e segurou um buquê de margaridas brancas, as favoritas dela.

Parou diante do portão de ferro trabalhado da Mansão Andrade, familiar demais, e sentiu o peito pesado.

O mordomo abriu a porta, sem expressão.

— Senhorita, voltou.

Beatriz assentiu e entrou.

Assim que pisou no hall de entrada—

Ouviu-se um “clac”.

A porta atrás dela foi trancada depressa por um empregado.

As costas de Beatriz enrijeceram na mesma hora.

Ela se virou bruscamente.

No sofá da sala, havia gente demais sentada.

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