Y luego tendría que mendigarle su perdón.
Ella no quería, y mucho menos lo iba a hacer.
Zoa habló con frialdad.
—El señor Cristian ya lo sabe todo, ¿no? ¿O acaso quiere que le cuente los detalles morbosos de cómo fui agredida?
—¡Zoa! —La voz de Cristian cortó el aire como el hielo, y sus ojos se oscurecieron con evidente disgusto.
—Lo escucho, Cristian. Por favor, hable.
Zoa se sentó derecha, adoptando una postura atenta que rayaba en la burla y el cinismo.
Cristian frunció el ceño, haciendo que el aire a su alrededor se volviera asfixiante, y soltó una advertencia.
—Zoa, no hay necesidad de que hables con ese tono a la defensiva. Esto es lo que le debes a Isabella. No permitiré que un miserable como Zacarías ensucie su nombre.
Zoa sabía que él diría exactamente eso, pero escucharlo soltar sus justificaciones con tanta frialdad fue como si le drenaran la sangre del cuerpo.
Se quedó rígida, con el rostro carente de toda expresión.
—¿Así que está bien que un miserable como Zacarías me viole a mí?
—Ya te casaste conmigo. Mientras a mí no me importe tu pasado, ¿de qué te quejas?
Cristian se inclinó hacia ella, extendiendo la mano como si fuera un dios concediendo piedad.
Al ver su mano acercándose, Zoa la apartó de un manotazo instintivo.
—¡No me toques!
Cristian la observó con el ceño fruncido. La reacción de asco de Zoa le hizo recordar lo que le habían dicho los policías: *«La fuerza con la que le dislocaron los brazos a Zacarías fue brutal»*.
Aunque Zacarías juró que se había lastimado al rodar por una colina tratando de apagar las llamas...
Cristian no era estúpido. Sabía que había sido un hombre.
Quién exactamente, no lo sabía ni podía probarlo.
Pero la sola idea de que Zoa estuviera con otro hombre le hervía la sangre de irritación.
Incluso le provocaba una rabia irracional.
Podía ser una mujer que no amaba, pero seguía siendo de su propiedad, y nadie más tenía derecho a ponerle una mano encima.
Lleno de furia, Cristian agarró a Zoa de la muñeca y tiró de ella hacia sí mismo.
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