Não tenho tempo, não tenho tempo, é sempre não tenho tempo.
Ela estava com muito nojo dessas três palavras.
— Lorenzo. — Marisa fechou os olhos, sua voz subitamente suavizou. — O que você realmente quer?
A outra linha ficou em silêncio por um longo tempo, até a mão de Marisa tremer, antes que a voz do outro lado finalmente soasse.
— Eu quero que você volte.
A frase soou de forma estranha e dura, como se alguém o estivesse forçando a dizê-la.
Marisa se sentou no sofá sem forças, seu rosto cheio de marcas de lágrimas refletido no vidro.
Sua garganta estava seca e presa, como se tivesse um nó impossível de desfazer. — Voltar para onde?
— Voltar para aquela mansão e continuar sendo sua babá? Continuar a ouvir as censuras da sua família? Continuar humildemente esperando que você me dê um pouco do seu tempo?
— Você sabe muito bem que não foi isso que eu quis dizer.
— Eu não sei. — Marisa interrompeu, com um tom áspero: — Nunca soube o que você estava pensando, o que você estava falando.
Ela respirou fundo, a voz tremendo: — Nos três anos do nosso casamento, perguntei inúmeras vezes se você tinha sentimentos por mim, mas você nunca me deu uma resposta direta. Eu perguntava por que você se casou comigo, e você respondia que foi por causa das ações. Perguntava por que você não me dava mais atenção, e você respondia que estava muito ocupado. Perguntava por que você passou a cirurgia do meu pai para outra pessoa, e você... você disse...
Os lábios de Marisa tremiam muito, usando quase toda a sua força para falar: — Você disse que a condição do pai dela era mais urgente.
— Mas... — Ela mordeu o dedo com força, tentando manter a voz firme. — Meu pai também era urgente. O meu pai também era urgente, Lorenzo.
Ela finalmente começou a chorar: — Por que você fez isso comigo? Ele era o meu único parente.
O silêncio ao redor era aterrorizante.
Lorenzo estava de pé em frente à janela, o queixo tenso, uma amargura subiu à garganta e fez com que suas sobrancelhas franzissem.
Ele queria explicar que havia confirmado a situação com o hospital antes de fazer qualquer coisa.
Mas as palavras não passavam dos lábios, sentindo que seriam inúteis e pálidas.
Ele havia deixado isso nas mãos de outra pessoa e não havia conferido pessoalmente, achando que ela o entenderia e perdoaria suas atitudes.
Ele não sabia como contar a ela, como fazê-la aceitar a sua escolha.
Naquele dia, Débora ligou chorando, contando que seu pai havia ficado doente e estava na sala de cirurgia.



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