Não sei qual palavra irritou Víctor Laranjeira, mas ele finalmente explodiu.
Tirou o paletó, desabotoou os punhos da camisa, arrancou o taco de minhas mãos e o jogou de lado. Depois, inclinou-se, me levantou e me jogou na cama. Usando o joelho, conteve meus movimentos, arrancou a gravata e, em poucos segundos, amarrou meus pulsos à cabeceira. Em seguida, enrolou o lençol firmemente nas minhas pernas e pés, prendendo-os do outro lado da cama.
Ele amarrou tão apertado que era quase impossível me mexer.
Imobilizada, comecei a gritar e xingar, usando todos os insultos que conhecia para descarregar minha raiva.
Os músculos do rosto de Víctor Laranjeira se contraíam violentamente; seu semblante estava tão sombrio que parecia prestes a engolir tudo ao redor. Ele me fitava como um demônio, com olhar frio e ameaçador.
— Francisca, não me provoque. As consequências você não vai aguentar.
— No máximo eu morro, e daí? Víctor Laranjeira, não te amo mais, quero o divórcio, te odeio, te odeio!
Os músculos do rosto dele tremiam de fúria, uma sombra assustadora dominava sua expressão. Vendo que eu não cedia, ele se virou, foi ao banheiro e voltou trazendo uma toalha, que enfiou de qualquer jeito na minha boca.
Agora, sem poder mexer mãos nem pés, tampouco falar.
Diante da força dele, o medo me atingiu de repente; senti o suor frio do pavor brotar em cada poro.
O jeito cruel com que ele me olhava era como se fosse me matar e me devorar, sem deixar sequer vestígios do meu corpo.
Naquele momento, mil ideias horríveis passaram pela minha cabeça: esquartejamento, serra elétrica, um golpe só e o corpo no congelador...
Não era imaginação — o olhar e a expressão de Víctor Laranjeira não diferiam em nada dos de um assassino.
O corte no meu pé ainda sangrava, dava para sentir o lençol já encharcado.
Víctor Laranjeira, parado ao lado da cama, parecia uma sombra pesada, emanando perigo.

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