"Segredos Ardentes": Um fazendeiro proibido romance Capítulo 7

Rafael Ventura

Acordei com a cabeça latejando e o lençol embolado nas pernas.

Olhei pro lado.

Nada.

Ninguém.

A cama fria.

Passei a mão pelo travesseiro.

Ainda tinha o cheiro dela.

Mistura de perfume doce, suor e safadeza.

Mas ela já tinha ido embora.

Sem dizer o nome.

Sem um bilhete.

Sem nem deixar um rastro.

Me sentei na cama, passei a mão no rosto e respirei fundo.

O corpo doía.

Mas era aquela dor boa. Aquela que só vem depois de uma foda fora da curva.

E aquela mulher...

Porra.

Aquilo não foi sexo.

Foi exorcismo.

Peguei o telefone do quarto e disquei zero.

— Recepção, bom dia!

— Bom dia. A mulher que estava comigo, sabe que horas ela saiu?

— Ah... sim, senhor Ventura. Ela saiu por volta das cinco da manhã. Sozinha. Não quis chamar táxi. Disse que ia caminhar um pouco.

— Tá. Obrigado.

Desliguei.

Caminhar?

A essa hora?

Sozinha?

Taquei o telefone de volta no gancho e fui pro banheiro.

Entrei debaixo da água quente, esfregando o corpo com força, como se pudesse tirar da pele as marcas que ela deixou com a boca.

Mas não saía.

Nem o cheiro.

Nem o gosto.

Nem a porra da vontade.

Cada vez que fechava os olhos, via aquele batom vermelho borrado.

A boca dela engolindo cada centímetro meu.

Os gemidos.

O jeito que ela rebolava em cima de mim, como se me conhecesse há anos.

E o pior?

A ausência.

Ela me deixou ali.

Feito um idiota.

Querendo mais.

Sai do banho, enxugando o cabelo com raiva.

Ainda pelado, escutei o celular vibrar em cima da mesinha.

Melissa.

Suspirei. Atendi.

Arrependi no mesmo segundo.

— Até que enfim! Onde você se enfiou ontem? Saiu do jantar sem dar tchau, me deixou lá como uma idiota!

— Não tava com saco.

— E o que foi mais importante do que um jantar com investidores?

— Uma garrafa de uísque e o silêncio.

— Você tá me tirando?

— Melissa, não começa.

— Onde você tá?

— ...

— Rafael?! Onde. Você. Tá.

— Dormindo.

— Sozinho?

— ...

— Você vai voltar pro mato, é isso?

— Tô indo agora.

Ela bufou do outro lado da linha.

— Um dia você vai perceber que tá perdendo tudo por essa vida de bicho do mato.

— Talvez. Mas pelo menos no mato ninguém enche o meu saco logo de manhã.

Desliguei.

Joguei o celular na cama, vesti a calça jeans, amarrei as botas, e encarei meu reflexo no espelho.

— Rafael Ventura...

Tu tá fodido, irmão.

Porque eu sabia.

Aquela mulher.

A desconhecida.

Do batom vermelho.

Do olhar de guerra.

Do corpo faminto...

Ela tinha mexido em alguma coisa que eu escondia há anos.

E agora, mesmo voltando pro mato...

Eu sabia que a porra da cidade tinha deixado uma marca.

E ela tinha nome.

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