Inés no podía ver claramente el rostro de Aurelio, pero el calor ardiente seguía quemando el dorso de su mano.
Su corazón se encogió.
El hombre que había amado durante más de siete años, tan orgulloso e inalcanzable, ahora le suplicaba así.
¿Cómo podría no sentir nada?
Lo había amado hasta los huesos, y cada vez que se convencía a sí misma de dejarlo ir, sentía como si se arrancara una espina del alma.
Un dolor que llegaba hasta lo más profundo.
Pero ahora él le rogaba que no lo abandonara, humillándose hasta el polvo.
La vista de Inés se nubló lentamente, como si la imagen de Aurelio se superpusiera con la del joven que solía sonreírle años atrás.
Levantó la mirada hacia el techo, respiró hondo varias veces para contener las lágrimas.
El hombre extendió la mano y encendió la lámpara de pie, permitiendo que Inés lo viera.
Que viera su estado lamentable, su miseria. Esperaba que Inés se ablandara y sintiera compasión por él.
La visión de Inés se aclaró gradualmente, pero al ver a un Aurelio tan desdichado, no sintió ninguna satisfacción.
Igual que el día en que le clavó el cuchillo, no sintió el alivio de la venganza cumplida.
Cada vez que negaba los sentimientos de Aurelio hacia ella, era como si se estuviera torturando a sí misma.
Esa versión de sí misma que una vez amó tan apasionadamente, que entregó su corazón en vano, también era una tragedia.
—Aurelio, admitir que te amaba es fácil, pero decidir dejarte ir es muy difícil. —El tono de Inés era tranquilo, como si hablara con un extraño—. El problema entre tú y yo nunca fueron los demás. El problema siempre fuimos nosotros.

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