— Lorenzo, não me faça sentir ainda mais nojo de você.
Ela direcionou um olhar aos dois à sua frente antes de ir embora.
Assim que se aproximou, Diego deparou-se com o evento: o sangue no canto da boca e a marca do tapa no rosto.
Era impossível não desvendar os acontecimentos anteriores.
Marisa o ultrapassou, passando perto do seu ombro, ele abriu a boca para falar: — Marisa... você.
Mas ela sequer ligou para a sua presença e sumiu pelos corredores com uma fisionomia carrancuda.
Débora só foi em frente quando Marisa desapareceu da vista.
As pontas dos seus dedos tremiam levemente, não ousava tocar nele.
— Lorenzo, o seu rosto.
O lado esquerdo estava escarlate, notava-se a carga bruta com que o ataque houvera sido feito.
O homem não se moveu do local, seus olhos estavam opacos e ainda se encontrava afetado pela ocorrência.
— O que está acontecendo aqui?
Diego formou uma ruga na testa, fitando o rosto de Lorenzo.
Como ele se machucou daquela forma em tão pouco tempo?
— Nossa, como bateu forte.
Lorenzo retomou sua postura aos poucos e tirou as marcas de sangue.
Sem nem voltar a vista para os presentes, muito menos soltar uma frase.
Caminhou para longe num estado mudo.
Diego balançou a cabeça avaliando aquelas costas desoladas.
— Realmente, os heróis sempre encontram a barreira de uma linda moça.
— Você precisa colocar um curativo, me espere, Lorenzo.
Ele terminou sua frase e o perseguiu.
Débora sobrou sozinha no parapeito, o canto da sua boca tremia com fúria.
Ela jamais acompanhara um Lorenzo em estado semelhante de perda e desalento.
Será que os sentimentos dele estavam nela agora?
O que a credenciava àquilo, Marisa?
Ela apertou as contas de jade com toda a força, com vontade de quebrá-las todas em pedacinhos.
—
Marisa andava rapidamente pelo navio, talvez confusa de raiva, virando para um lado e para o outro até acabar meio perdida.
Ela franziu a testa, o rosto sombrio.
Que falta de sorte, toda vez que esbarrava com Lorenzo era azar.
Aquele maldito.
Ela se apoiou na parede e balançou o pé.

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