“Owen! Ah! Owen!”
A porta do escritório de Owen estava trancada, e o isolamento acústico era razoável.
Mesmo assim, ele ainda conseguia ouvir os gritos abafados de Peggy pedindo socorro do outro lado.
Ela parecia absolutamente apavorada, a voz trêmula e histérica.
O som agudo de metal ecoava no quarto enquanto a estrutura de madeira da cama batia nas algemas. Owen olhou para a urna em sua escrivaninha.
Era a urna de Elsie.
Enquanto Peggy gritava e soluçava ao fundo, Owen estendeu a mão e passou suavemente os nós dos dedos pela superfície lisa de porcelana.
Apesar do gesto delicado, seu olhar permanecia gelado.
“Elsie, achei que você fosse um anjo enviado para me salvar. No fim, era o demônio me arrastando direto para o inferno.”
Então, enquanto os soluços de Peggy se misturavam à risada repugnante de Timothy, os olhos de Owen escureceram e ele de repente varreu a urna da mesa.
Crash!
Ela se despedaçou em incontáveis fragmentos, lascas brancas e cinzas se espalhando pelo chão.
Owen encarou a bagunça com indiferença, depois passou as duas mãos pelos cabelos, ouvindo os sons nauseantes vindos do quarto ao lado.
Peggy não parava de gritar. Timothy não parava de gemer e rir.
Aquilo durou quase meia hora.
Só quando o barulho finalmente cessou, Owen destrancou a porta e saiu.
Nesse exato momento, Timothy saiu do quarto ao lado, segurando as calças com uma mão e fechando o cinto com a outra.
Ao notar alguém por perto, ele se virou e viu Owen.
Um sorriso nojento se abriu em seu rosto. “Owen, né? Sua esposa não é nada mal. Bem melhor que sua mãe.”
Quando Owen não partiu para cima dele, Timothy bufou em deboche. “E daqui pra frente, nem precisa trancar a porta dela. Quero poder entrar e sair quando quiser.”

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