A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 565

A visão de Carmen queimava de vermelho, sua mente piscando com a imagem de Riley mancando, suas orelhas antes brilhantes agora silenciadas. Era como se cem agulhas de prata estivessem perfurando diretamente seu coração.

Ela inspirou profundamente, forçando seu lobo de volta sob controle. Sua voz era como gelo se partindo em um rio congelado.

“Você acha que suas palavras mudam alguma coisa agora? Se você realmente soubesse o que fez, já estaria morto. A morte é a única verdadeira expiação.”

Sem aviso, ela chutou com força a bota nas costelas de Ronan Duskcliff, fazendo-o cair. Seus movimentos eram rápidos, precisos - a fúria do predador mal contida - antes de se virar e sair sem hesitação.

Das sombras da cabine, Jace Hale finalmente se levantou. Ele se aproximou de Ronan, seu olhar de lobo dourado frio e impiedoso.

“Se você diz que ama alguém e ainda os destrói… você merece exatamente o que recebeu.”

Ele não deu outro olhar antes de seguir Carmen.

“Carmen - para onde você está indo?” ele chamou, captando o leve rastro de seu cheiro no ar.

“Não é da sua conta. Não me siga.” Ela não diminuiu a velocidade, não se virou.

“Não é seguro à noite. Deixe-me…”

Ela se virou para ele, seus olhos brilhando com um aviso feroz. “Não estou com humor, Jace. Fique longe a menos que queira sangrar. Amanhã, fingirei ser sua namorada novamente.”

Então ela saiu para a entrada do Covil Silverfang, o vento noturno cortando seu rosto, frio e afiado como seu próprio desapego.

Um carro de luxo preto e elegante parou na calçada, ronronando profundo e caro. As portas se abriram, e um homem e uma mulher saíram. Os traços afiados e comandantes do homem o marcavam como um dos detentores de poder da Matilha Blackmaw - o pai de Ronan. Ao seu lado estava uma mulher refinada com olhos ansiosos, a mãe de Ronan.

Eles se moveram rapidamente em direção ao bar, mas antes que pudessem chegar à entrada, uma figura solitária saiu das sombras, bloqueando o caminho deles.

“Mova-se”, rosnou o macho Alfa, seu tom impregnado de impaciência.

A mulher não se mexeu. Em vez disso, ela sorriu sem calor, seus olhos escuros com algo feroz. “Alfa Duskcliff… Já me esqueceu? Estranho. Tenho contado os dias desde que saí, apenas para ver seu rosto novamente.”

Um lampejo de reconhecimento congelou sua expressão. Ele observou suas características - uma mulher na casa dos trinta anos, vestida de forma simples, mas uma cicatriz irregular esculpida em um lado de seu rosto, tornando sua presença ainda mais brutal. Seu cheiro carregava o peso de sangue e violência antiga.

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