Él nunca entendió que hay cosas que simplemente no se pueden obligar. El hijo que tuve con Mateo nació del amor; los dos queríamos a nuestro niño con toda el alma. Pero ¿qué significaba entonces un hijo mío con Javier? Eso solo podía ser un error que no tenía que pasar.
Javier salió al patio y, por el retrovisor, vi que ese hombre se quedó parado bajo el poste de luz, sin moverse; se veía tan solo que parecía que la noche se lo iba a tragar por completo. Miré hacia abajo, a mi panza.
Pasara lo que pasara, ese niño no se podía quedar; si no, me daba miedo no poder zafarme nunca del acoso de ese hombre.
Como una hora después, el carro se paró poco a poco en la orilla del río. Ya eran más de las diez de la noche y, por la temporada, casi no se veía gente caminando por ahí. Después de bajar unos escalones de madera, me paré en el camino y miré para todos lados. Perdí algo de tiempo en la casa de Javier, así que seguro Mateo llegó antes que yo. Como casi no había nadie, reconocí de volada una figura conocida que estaba parada, callada, junto al barandal.
Él miraba tranquilo el reflejo del agua, bajo la luz, de perfil, muy solitario, como si no debiera acercarme a él.
Cuando pensé en el niño que tenía en la panza y en el video que Javier guardaba, sentí un dolor en el pecho que casi no me dejaba respirar, y la culpa que sentía por Mateo se hizo todavía más fuerte.
Respiré profundo y caminé despacio hacia él. Mateo tenía las manos apoyadas en el barandal, como si estuviera aguantándose algo; apretaba tanto los dedos que los nudillos se le pusieron morados. ¿Habrá creído que no iba a venir? ¿Que lo engañé otra vez y por eso estaba enojado conmigo?
En cuanto pensé eso, le dije rápido:
—Mateo.

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