Emilia miró esa mano suspendida en el aire: de dedos largos, nudillos definidos y yemas endurecidas por los callos típicos de un pianista.
Puso su propia mano sobre la de él. Los dedos de Orfeo se cerraron, y la temperatura de su palma traspasó su piel. Quemaba.
—Trato hecho —dijo él.
Esa noche, Orfeo la llevó a casa en su auto.
Y desde ese momento hasta ahora, comenzó su peculiar dinámica de contacto físico.
Emilia volvió a la realidad al escuchar el sonido de una puerta abriéndose en la habitación de al lado. Se incorporó en la cama y miró hacia la entrada.
Orfeo estaba de pie en el umbral, mirándola con los ojos entrecerrados. —¿No vas a descansar?
Llevaban tres meses en esta dinámica, y Emilia nunca se había acostado con él. En realidad, se moría de ganas de hacerlo.
Le fascinaba demasiado esa mezcla de ternura y un aura intimidante, casi indescifrable, que él emanaba.
—Tengo una pregunta.
Se armó de valor.
Orfeo la instó a hablar: —Dime.
Emilia: —¿Por qué nunca nos acostamos?
El dormitorio quedó en silencio por un instante.
Orfeo la miró con una expresión sutil. —¿Acaso eso estaba estipulado en nuestro acuerdo inicial?
—No, es solo que... —Emilia desvió la mirada hacia la entrepierna de él. Parecía que Orfeo nunca había sentido deseo por ella. Ni siquiera lo había visto desnudo alguna vez; siempre mantenía esa postura tan intocable y elegante.
—¿Quieres a un hombre? ¿A un hombre de verdad? —preguntó Orfeo.
Emilia apretó los labios. —No estoy exigiendo nada, solo quiero saber por qué no quieres tener intimidad conmigo.
Orfeo la observó, guardando silencio por unos segundos.
Su expresión no cambió; seguía mostrando esa misma calma apacible, educada, tan perfecta que era imposible encontrarle un defecto.
Pero Emilia notó que sus dedos daban unos golpecitos suaves contra el marco de la puerta.
Los contó mentalmente. Tres toques. Luego, él habló.
—¿Quieres saber por qué? —Su voz era muy suave.

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