El Día que Murió Nuestra Hija, Él le Puso el Anillo a Otra romance Capítulo 160

La noche antes del concurso, el penthouse estaba sumido en un silencio denso y expectante. El personal se movía con sigilo, Ricardo se había encerrado en su estudio desde que llegó, y el aire mismo parecía contener la respiración. Era la calma tensa que precede a una tormenta, a una batalla declarada.

Alejandra no estaba en la cocina, rodeada de libros de recetas o practicando técnicas complejas. No estaba nerviosa. La fase de la incertidumbre había pasado hacía mucho tiempo.

Estaba sentada en el suelo de su habitación, con las piernas cruzadas sobre una alfombra persa. Frente a ella, sobre un paño de terciopelo negro, descansaban dos objetos: una piedra de afilar rectangular y un pequeño cuchillo de cocina, casi un cuchillo para pelar, con un mango de madera de copal y una hoja de acero al carbono oscurecida por los años.

Era el último cuchillo que le quedaba de su padre.

Con movimientos lentos y deliberados, comenzó a afilarlo. El sonido del metal deslizándose sobre la piedra llenó el silencio de la habitación. Era un sonido rítmico, constante, casi meditativo. Shhhh-shhhh. Shhhh-shhhh. El aroma mineral de la piedra húmeda y el acero flotaba en el aire.

No era una preparación culinaria. Era un ritual de guerra.

Cada pasada de la hoja sobre la piedra era un recordatorio, un juramento silencioso. Recordaba las manos de su padre, grandes y callosas, enseñándole el ángulo correcto. "Un buen cocinero respeta sus herramientas, mija", le había dicho. "Un cuchillo afilado no solo corta mejor, es más seguro. Te obliga a prestar atención, a estar presente".

Estar presente. Eso era lo que necesitaba.