Los párpados de Jaime Casas descendieron apenas una fracción. "¿Qué Paragón Sagrado, exactamente?", preguntó, como si ese nombre pudiera abrir una puerta oculta.
El anciano negó con la cabeza. "No puedo decirlo".
"La montaña se yergue desde hace decenas de miles de años. Los celestiales la custodian, pero no le dan ningún nombre; solo dicen que los restos son antiguos y venerados, y que seguramente están ligados a su propio linaje".
Jaime Casas juntó las manos a modo de agradecimiento y dejó que el anciano siguiera su camino.
Cuando la espalda del anciano se perdió en la procesión, Luther se inclinó un poco más, con la voz hecha un hilo.
"Señor Casas, las energías aquí se entrelazan de una forma horrible: esencia celestial trenzada con el frío del Clan Fantasma. Esto no es un santuario normal. Y..." Dejó la advertencia colgando.
El ceño de Luther se hundió aún más. "Ese olor a fantasma no se dispersa; va en ciclos, como si alguien hubiera colocado una formación debajo".
Jaime Casas exhaló por la nariz. Un sabor metálico viajaba en la brisa, tenue pero inconfundible: sangre, medio tapada por el pino y el incienso.
Ninguno de los dos se apresuró. Mantuvieron el paso reverente de la multitud, dejando que las sandalias rasparan la grava mientras el sendero serpenteaba cuesta arriba.
El camino se enroscaba entre cedros enormes, retorcidos por el tiempo.
A intervalos, celestiales con armadura dorada desfilaban con paso firme, ojos afilados, lanzas todavía más.
Cada patrulla ladraba órdenes capaces de convertir a cultivadores curtidos en campesinos temblorosos.
Más de una vez, un guardia le descargó un golpe a un caminante lento, burlándose como si aquella falta manchara el suelo sagrado.
Al cabo de una hora, la pendiente se endureció.
Los que estaban en el Reino Inmortal Superior Nivel Tres o por debajo luchaban por respirar, con el sudor empapándoles las cuentas de oración.
La ley silenciosa de la montaña prohibía volar o reforzarse con esencia.
Sin ese apoyo, hasta los cuerpos más poderosos se sentían de pronto humanos: muslos en llamas, pulmones ásperos.
El paso de Jaime Casas siguió parejo; los recuerdos de ascensos más duros en el reino mundano dejaban sus músculos sin queja.
A mayor altura, un frío sigiloso se colaba bajo la piel.
Con cada curva, aparecía otro escuadrón de armadura dorada, como si las costillas de la montaña estuvieran forradas de carceleros.
Aquel lugar se sentía menos como un santuario y más como una jaula, y la idea se le enroscó en una sonrisa helada detrás de la calma de Jaime Casas.
A su lado, Luther murmuró: "A este paso no vamos a llegar a la cumbre hoy. ¿Y si mejor volamos?"
El emisario del Clan Fantasma clavó en Jaime Casas una mirada expectante, subrayando su propuesta.
El sudor le oscurecía el cuello a Luther; nunca había dependido de la pura fuerza para subir una montaña, y esa novedad se le acababa rápido.
"Está bien", dijo Jaime Casas, "pero con discreción".
Su voz cayó a un susurro, repitiéndose la cautela más para sí que para Luther.
Cada peregrino aceptaba la regla de no volar como palabra sagrada; romperla los dejaría expuestos contra el cielo gris.
Se deslizaron detrás de una roca torcida, donde ningún centinela vigilaba.
La esencia se plegó hacia adentro; sus figuras se desdibujaron y, un latido después, en ese lugar solo quedó polvo agitado por el viento.
Un solo impulso los llevó a media montaña.
Abajo, el camino principal hervía de peregrinos de todo nivel, cada rostro encendido por una devoción ciega.
Con los ojos entrecerrados y las palmas juntas, avanzaban tres pasos, se arrodillaban y apoyaban la frente en la piedra antes de levantarse para repetir el patrón.
Jaime Casas alzó la mirada; solo le respondió la neblina inmortal, de remolinos escarchados, ocultando la cima como un secreto que el cielo se negaba a contar.
Los bordes de la niebla se pegaban en capas geométricas, demasiado parejas, demasiado calculadas para ser naturales; eso confirmó que alguien quería mantener lejos las miradas curiosas.

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