Wyatt foi direto ao assunto. "Você está doente?"
Yunice revirou os olhos com tanta força que quase doeu. "Doente está você."
Virando-se, ela lavou as mãos, mostrando-lhe apenas as costas.
Ele insistiu. "Você parece mal desde que voltou. Alguma coisa te deixou sequelas antes?"
Joe já o havia alertado—o corpo de Yunice era frágil, não aguentava esforço, muito menos filhos.
Sem se virar, Yunice respondeu sem emoção: "Não. Acabei de voltar do exterior. É só jet lag, estou me adaptando à comida e à água. Só isso."
A expressão tensa dele relaxou um pouco. Isso explicava os cochilos longos, a falta de apetite.
Do lado de fora, ouviu-se o som de saltos altos.
"Fora de serviço?" alguém murmurou, depois engasgou ao ver Wyatt dentro do banheiro feminino. Rapidamente se virou e subiu as escadas.
Yunice pegou uma toalha de papel e passou por ele. "Para de ficar aqui passando vergonha."
Wyatt enfiou a mão no bolso, caminhando ao lado dela. "Esse shopping inteiro é meu. Não posso ficar no meu próprio banheiro?"
"Quer ostentar, Sr. Wyatt?"
"De que serve riqueza se você a despreza?" O tom dele era seco, sem humor.
Ela hesitou. O olhar dela foi para o braço dele.
Ele usava a jaqueta preta de sempre—daquelas que engolem manchas no tecido escuro. Mesmo assim, ela viu o ponto encharcado, uma mancha do tamanho de um punho onde o sangue havia escorrido.
Wyatt percebeu o olhar dela e seguiu seus olhos. "Não é nada. Vai sarar sozinho logo."
A indiferença dele doía mais que arrogância. Ela sabia o que era ignorar feridas até que ficassem dormentes. Não era força. Era falta de quem se importasse.
A voz dela ficou tensa. "Vem comigo."
…
Ela o levou até uma sala de limpeza vazia, fechou a porta e mandou que tirasse a jaqueta.
Ele sentou obediente no banco. Ela arregaçou a manga dele, achou o corte aberto e vasculhou a bolsa por suprimentos.

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