Me quedé callada un momento. Mis ojos miraban la ventanilla del coche, viendo pasar rápidamente las luces de la ciudad de Milán. Había sentido una calidez en el pecho hace un rato. Cuando Luca eligió aquellos zapatos rojo granate. Cuando estuvo a mi lado en la tienda de cosméticos, vigilando a la maquilladora con expresión seria. Cuando dijo "preciosa" con esos ojos que realmente me veían.
Pero ¿por qué tenía que admitirlo? ¿Por qué darle la satisfacción de saber que podía hacerme feliz?
—Normal —dije.
Luca frunció el ceño. —¿Normal?
—Sí. No soy feliz. Tampoco estoy triste. Solo normal.
—Sonreíste hace un rato.
—Sonreír no significa ser feliz. Sonreír es solo un movimiento de los músculos de la cara.
Él calló. Podía sentir su mirada sobre mí, pero no me giré. Seguí mirando por la ventanilla, viendo nuestro reflejo en el cristal. Luca con el rostro empezando a tensarse, yo con expresión vacía.
—Lo he intentado —dijo en voz baja.
—Lo sé.
—Pero sigues indiferente.
—No estoy indiferente. Solo que no siento nada.
Luca suspiró largamente. Lo oí recostar la cabeza en el asiento, mirando el techo del coche.
—¿Sabes? A veces siento que hablo con una pared. Te doy todo: tarjetas de crédito, ropa, zapatos, maquillaje, la oportunidad de volver a ser médica. Pero nunca estás satisfecha. Nunca eres feliz. Siempre buscas una excusa para enfadarte conmigo.
—No busco excusas.
—Entonces, ¿por qué actúas así? ¿Por qué no puedes aceptar que te quiero y que solo quiero que seas feliz?
Me giré. Sus fríos ojos azules me miraron llenos de emoción.
—No puedo forzarme a ser feliz solo porque me das cosas de lujo —dije.
—No te pido que te esfuerces. Solo te pido que seas honesta.
—Ya lo soy. Dije que me siento normal.
—Sentirte normal no es suficiente, Camila. No me casé contigo para oír "normal" todos los días.
Me mordí el labio. —¿Entonces qué quieres que diga? ¿Que soy feliz? ¿Que estoy contenta con todo esto? ¿Que estoy contenta de ser la esposa de un mafioso italiano que me compró a mi padre?
Luca se quedó callado. Su rostro cambió. Sabía que mis palabras dolían. Pero no pude contenerme.
—Nunca me dejas olvidar, ¿verdad? Siempre me recuerdas que tu padre te vendió. Que yo te compré, y que este matrimonio es una transacción.
—Porque es un hecho.
—El hecho es que te quiero. El hecho es que nunca te he tratado como un objeto. El hecho es que he intentado ser un buen esposo para ti, pero estás demasiado ocupada mirando el pasado para ver lo que tienes delante de tus ojos.
No pude responder.

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