Los ojos de Mia empezaban a arder. Solo la imagen de Lauren cojeando, medio sorda, era suficiente para hacer que su pecho sintiera como si fuera apuñalado una y otra vez.
Inhaló profundamente, tratando de recomponerse.
"¿Cuál es el punto de todo esto ahora? Si realmente te sientes culpable, entonces vete a morir. Esa es la única forma en que alguna vez harás esto bien." Y sin dudarlo, pateó de nuevo a Kenneth, con fuerza, luego se dio la vuelta y se fue sin pensarlo dos veces.
Kenny se levantó del sofá y se acercó al chico hecho un ovillo en el suelo. Miró hacia abajo con indiferencia fría y dijo: "Si realmente te importara, deberías haber actuado así. Te lo buscaste."
Luego se apresuró tras Mia. "Mia, ¿a dónde vas?"
"No es asunto tuyo. No me sigas", respondió ella, sin siquiera darse la vuelta.
"No es seguro por la noche. Déjame al menos—"
Mia se dio la vuelta en medio de su paso. "Estoy de mal humor en este momento. Si no quieres que te golpeen, mantente alejado. Mañana volveré a ser tu novia."
Y así, salió del bar sin una sola onza de vacilación.
La brisa nocturna era fresca contra la piel de Mia mientras permanecía afuera del bar, luciendo completamente agotada y emocionalmente adormecida.
De la nada, un coche de lujo negro se detuvo frente al bar.
Las puertas se abrieron, y un hombre con un traje elegante salió junto a una mujer elegante y ansiosa.
El hombre era el padre de Kenneth, Brendan. Serio y rígido como siempre.
La mujer era su madre, Brielle—bien arreglada, bonita, pero claramente preocupada.
Se apresuraron directamente hacia el bar, obviamente allí para encontrar a Kenneth.
Pero justo antes de que pudieran entrar, una mujer de repente salió de la nada y bloqueó su camino.
"Quítate de en medio", dijo Brendan, con la voz cortante y molesta.
La mujer no se movió. En cambio, le dio una sonrisa torcida, sus ojos oscuros y fríos. "¿Se olvidó de mí, señor Brendan? Es una lástima. He estado deseando verte de nuevo desde que salí de la cárcel."
Brendan se quedó helado. Sus ojos se estrecharon mientras la miraba más de cerca.
Tenía unos treinta y tantos años, vestida de forma sencilla, pero la larga cicatriz que le cruzaba la cara la hacía imposible de olvidar.
La mirada en sus ojos era pura peligrosidad—no era alguien a quien se cruzara fácilmente.
"Así que sí te acuerdas de mí", dijo, su voz como hielo.

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