Terceiro andar, em um condomínio velho.
Isadora abriu a porta, ainda carregando o frio de fora.-
Perto do sofá da sala, a TV exibia um programa de auditório vulgar.
O Sr. Viana e a Sra. Viana gargalhavam com os convidados.
Isadora nem olhou para eles, trocou os sapatos e entrou na sala.
Depois de atuar por tanto tempo, ela estava com um pouco de fome.
Mas a mesa de jantar já estava limpa, sem sobrar nem um grão de arroz.
— Como não sabíamos que horas você ia voltar, não guardamos comida. Se estiver com fome, faça um pouco de macarrão. — A Sra. Viana deu uma olhada rápida para ela enquanto assistia à TV, dizendo de forma negligente.
O tom não tinha nenhuma da preocupação que uma mãe deveria ter.
O Sr. Viana murmurou em seguida: — Voltando para casa tão tarde. Uma garota vivendo na rua, que absurdo.
Isadora passou os olhos por aquela direção.
Mas não olhou para eles.
O filho deles, Bernardo, estava sentado em uma poltrona ao lado. Ele mantinha os olhos voltados para o livro sobre suas pernas. Seu perfil parecia educado e silencioso sob a luz.
Ele parecia completamente imerso em seu próprio mundo, sem reação aos movimentos na sala.
Isadora recolheu o olhar, atravessou a sala de forma direta e foi em direção ao menor quarto no fim do corredor.
O ar ainda tinha o cheiro oleoso de carne de porco assada.
Era o prato favorito de Bernardo.
Era óbvio que o jantar daquela noite tinha sido farto, mas não tinha nada a ver com ela.
O estômago dela estava vazio.
O coração também estava vazio.
Mas, de forma estranha, ela não se sentia mal.
Quando uma pessoa tinha um objetivo mais claro e grande, esses atritos diários pareciam picadas de mosquito, sem importância.
Além disso, ela não era filha biológica do Sr. e da Sra. Viana.
O fato de a Família Viana ter dado comida e a criado até aquela idade já a deixava muito satisfeita.
Ela ficava triste?
Quando era pequena, sim.
Com o passar do tempo, as pessoas ficavam anestesiadas.


VERIFYCAPTCHA_LABEL
Comentários
Os comentários dos leitores sobre o romance: 500 Reais pelo Fim: A Entrega Amarga da Ex-Favorita